VANITE DES VANITE

J'ai pris l'aiguille du Temps, Je l'ai trempée dans l'encre des souvenirs, je l'ai posée sur le parchemin des sentiers antiques, elle s'est mise à pleurer.

D'arabesques couleur sang, elle a retracé l'épopée des martyrs, ces anonymes aux confins d'un passé biblique.

De sa pointe enlarmée, ont surgi les prophètes amoureux de la Droiture, celle qui pousse au sein des cœurs audacieux

Elle gémit sur papier telle la vie en trouble-fête, douloureux dramaturge qu'éclabousse en vain la peur du contentieux.

Défilent alors les années, les siècles d'un univers où s'affrontent l'amour et la haine, l'abnégation et la jalousie, l'égocentrisme et le don de soi, le rejet d'une Torah au profit d'un dieu fait homme.

Au crissement minuté des obsèques jubilaires, sonne la Fronde du toujours va-t'en peine, répétition à l'envie, syncrétisme enterrant la Foi sur l'autel d'une diva, philosophie de l'opium.

J'ai remis l'aiguille au Cadran du Temps, je l'ai regardée reprendre son cycle, imperturbable, elle chantait en silence l'air du recommencement, avec elle j'ai pleuré l'autrefois d'un Eden perdu, avec elle j'ai compté l'insaisissable, ce qui fût et qui sera, ce que l'histoire a laissé à l'écume de l'oubli, ce que demain apportera sans prévenir, parce que déjà énoncé mais jamais écouté.