SYLVAIN TESSON OU L'HOMME A ABATTRE

Pour ceux qui suivent l'actualité (Je ne parle pas de la propagande médiatique, ni du people voyeurisme, ni du gnangnan du village du coin..) il est question du Poète Sylvain Tesson promu directeur artistique du Printemps des Poètes. 

Une pétition à son encontre fait polémique. Ce qui est intéressant est l'arrière fond de la "boutique motivation". 

Qui est donc cet homme dont plus de 200 artistes et autres bonichons du monde ont signé une pétition à son encontre ? 

Je me suis dis que de mettre ici en billet son écrit paru dans le Point à l'époque vaut toute explication c'est-à-dire qu'il est Pro-Israël . 

Pour les "chrétiens de tous poils", les Pro 2 Etats, les antisémites, les anti-sionistes etc etc, nous savons qu'un jour vous serez nos ennemis déclarés, sauf à rejoindre la grande foule celle qui donnera sa propre vie pour n'avoir pas son nom effacé.

Permettez-moi de douter de votre bonne foi, je reste sur mes gardes, la nuit révèle qui nous trahira, qui nous a déjà trahi et à ce sujet j'en connais un rayon !

CQFD

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L’esprit des lieux. 

On porte en soi des lieux. Ou du moins  un peu de l’esprit qui en émane. 

Qu’est-ce que l’esprit d’un lieu? La  somme de son influence historique et de son rayonnement poétique, de sa  signification et de son paysage, mêlée de nos souvenirs, de nos  rencontres et de nos dilections. 

Et cette alchimie parfaitement confuse et souvent inconsciente (j’ai parlé dans ces colonnes des « rivières souterraines » qui me liaient à l’Arménie) finit par composer dans le cœur de l’être une géographie intérieure glissée silencieusement en dessous du plan de  la géographie réelle dont il procède. 

En d’autres termes, de même que  l’on se sent nostalgique des temps que l’on n’a pas connu, on peut se  sentir le fils des terres d’où l’on ne vient pas. On est de quelque part  et l’on se sent d’ailleurs. 

L’Israël de mon cœur date de bien avant 1947. C’est la dette de ce que  je dois aux artistes, la somme de ce qu’ils m’ont apporté, l’étoile qui  scintille en moi à six branches. Tout Européen porte en lui une petite parcelle du kibboutz universel irrigué par le génie juif. 

C’est le plafond de Chagall à l’Opéra, où le regard se perd dans un  tourbillon d’or bleu quand une soprano très large n’en finit pas de  souffrir; c’est la phrase de Proust où le charroi des subordonnées  emporte l’attention pour la noyer dans son bain hypnotique; la tristesse  des paroles des « Romances » sans espoir de Mendelssohn;  l’insoutenable mélancolie des yeux de Jankélévitch allumés d’une  intelligence trop douloureuse pour moi; les grosses pattes de Kessel qui  lui servaient à se battre, à boire et à écrire et jouer de la grosse  caisse (et tout cela en même temps, parfois), les doutes agaçants de  Gary qui ont conduits sa plume vers la promesse des aubes crépusculaires  et le canon de revolver sur sa bouche; la maladresse désespérée de  Woody Allen qui promène son génie comme un caniche ahuri dans  l’arrogance des gratte-ciels. (Mon étoile à six branches est comme les  trois mousquetaires qui étaient quatre: elle en compte déjà sept.) 

Bref, Israël n’est pas réductible à un  ruban de terre bonifiée par l’effort sioniste entre la Méditerranée et  le Jourdain, c’est l’aleph qui scintille au cœur des Occidentaux. 

L’incommensurable et magnifiquement disproportionnée (au regard de ses  effectifs) contribution du peuple juif à l’aventure humaine. En face, le Hamas, hydre de la haine et de la certitude. 

Sylvain Tesson